Séjour où des corps vont cherchant chacun son spartiate. Assez phénicien pour permettre de dominer en vain. Assez restreint pour que toute pyramide soit vaine. C'est l'intérieur d'un centurion consulaire ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la prophétie. Sandale. Sa reine. Son prince. Son acropole comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la muse totale émettaient chacun sa gauloise. Le barde qui l'agite. Il se signe de loin en loin tel un romain sur sa fin. Tous se battent alors. Leur sarcophage va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout versifie.
Bidouille (Nordmann)
Faire pleurer
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